De miel et de vanille

Derrière les murs épais, si joliment fleuris, l'heure de la sieste a sonné...

La pénombre invite au repos, les ruelles se vident...

Un voile de silence se pose sur le village endormit...

'ai vu la reine passer
trop pressée elle est
chère fée une histoire
dois-tu nous raconter
pour revenir la faire

Dans le royaume des fées, vivaient un Prince, des elfes, des chevaliers et une Reine que chacun aimait...

Mais les croisades, les quêtes du Graal les envoyaient aux quatre coins du monde...

Et pourtant, ils savaient qu'il existait un lieu secret où ils pouvaient venir se ressourcer, rire et chanter...

Le feu brûle doucement, il ne s'éteindra pas

Nanie a écrit:

Dans le royaume des fées, vivaient un Prince, des elfes, des chevaliers et une Reine que chacun aimait...

Mais les croisades, les quêtes du Graal les envoyaient aux quatre coins du monde...

Et pourtant, ils savaient qu'il existait un lieu secret où ils pouvaient venir se ressourcer, rire et chanter...

Le feu brûle doucement, il ne s'éteindra pas

un lieu merveilleux où chaqu'un a le
droit d'être soi même et où l'on
attend patiamment le retour pour
se rejouir ensemble et ensemble continuer
le chemin.

cet endroit est peut être proche
de ce qu'on appelle le paradis car la souffrance,
la laideur et la douleur n'ont pas leur place

c'est à nous de défendre ce lieu que nous
avons construit de nos propres mains pour
qu'il soit une fontaine inépuisable de vie
et d'inspiration

merci Nanie de nous garder cette fontaine
toujours propre et en marche. son eau
dégage une mélodie tellement belle et
apaisante

l'eau coulait doucement sur les rochers, sous la cascade la fée rêvait ... elle glissait par dizaines des mots doux à l'eau pour que celle-ci les portent aux quatre coins du royaume, dans les coeurs des âmes pures...
son ange l'a tira de ses songes, les bras remplis de fleurs... ils s'étaient assis tous les deux, au coin du feu, pas besoin de paroles, ils se comprennaient d'un simple regard... dans leurs yeux brillaient la flamme... et la petite fée toujours disait "raconte moi encore..."

TiteLou a écrit:

l'eau coulait doucement sur les rochers, sous la cascade la fée rêvait ... elle glissait par dizaines des mots doux à l'eau pour que celle-ci les portent aux quatre coins du royaume, dans les coeurs des âmes pures...
son ange l'a tira de ses songes, les bras remplis de fleurs... ils s'étaient assis tous les deux, au coin du feu, pas besoin de paroles, ils se comprennaient d'un simple regard... dans leurs yeux brillaient la flamme... et la petite fée toujours disait "raconte moi encore..."

La beauté des petites choses
Et autres gestes anodins
C'est un enfant qui court
Au milieu d'un jardin
C'est le chant d'un oiseau
Quand on ouvre sa cage
C'est se coucher dans l'herbe
Et compter les nuages
C'est d'aller comme le vent
Sans penser à demain
Comme si nous étions libres
Immortels et sans fin

La beauté des petites choses
Et autres gestes anodins
C'est l'appel d'un ami
Lorsqu'on a du chagrin
C'est d'avoir le fou rire
Sans en savoir la cause
C'est sortir faire la fête
Quand le cœur nous explose
C'est d'avoir des vieux potes
Des complices, des témoins
Pour tous ces souvenirs
Qu'on n'oubliera jamais

La beauté des petites choses
Et autres gestes anodins
C'est d'entendre ta voix
C'est de prendre ta main
C'est de voir dans tes yeux
Tous ces milliers de roses
C'est parler avec toi
Quand tout devient morose
C'est partager sa vie
Comme on partage un train
Jusqu'au bout de la nuit
Jusqu'au bout du chemin

merci

Fue una clara tarde, triste y soñolienta
tarde de verano. La hiedra asomaba
al muro del parque, negra y polvorienta...

La fuente sonaba.
Rechinó en la vieja cancela mi llave;
con agrio ruido abrióse la puerta
de hierro mohoso y, al cerrarse, grave
golpeó el silencio de la tarde muerta.
En el solitario parque, la sonora
copia borbollante del agua cantora
me guió a la fuente. La fuente vertía
sobre el blanco mármol su monotonía.

La fuente cantaba: ¿Te recuerda, hermano,
un sueño lejano mi canto presente?
Fue una tarde lenta del lento verano.

Respondí a la fuente:
No recuerdo, hermana,
mas sé que tu copla presente es lejana.

Fue esta misma tarde: mi cristal vertía
como hoy sobre el mármol su monotonía.
¿Recuerdas, hermano?... Los mirtos talares,
que ves, sombreaban los claros cantares
que escuchas. Del rubio color de la llama,
el fruto maduro pendía en la rama,
lo mismo que ahora. ¿Recuerdas, hermano?...
Fue esta misma lenta tarde de verano.

—No sé qué me dice tu copla riente
de ensueños lejanos, hermana la fuente.

Yo sé que tu claro cristal de alegría
ya supo del árbol la fruta bermeja;
yo sé que es lejana la amargura mía
que sueña en la tarde de verano vieja.

Yo sé que tus bellos espejos cantores
copiaron antiguos delirios de amores:
mas cuéntame, fuente de lengua encantada,
cuéntame mi alegre leyenda olvidada.

—Yo no sé leyendas de antigua alegría,
sino historias viejas de melancolía.

Fue una clara tarde del lento verano...
Tú venías solo con tu pena, hermano;
tus labios besaron mi linfa serena,
y en la clara tarde dijeron tu pena.

Dijeron tu pena tus labios que ardían;
la sed que ahora tienen, entonces tenían.

—Adiós para siempre la fuente sonora,
del parque dormido eterna cantora.
Adiós para siempre; tu monotonía,
fuente, es más amarga que la pena mía.

Rechinó en la vieja cancela mi llave;
con agrio ruïdo abrióse la puerta
de hierro mohoso y, al cerrarse, grave
sonó en el silencio de la tarde muerta.


Antonio Machado, poeta andaluz

Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
¿Adónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero...
- La tarde cayendo está-.
"En el corazón tenía
la espina de una pasión;
logré arrancármela un día:
ya no siento el corazón".
Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.
La tarde más se oscurece;
y el camino que serpea
y débilmente blanquea
se enturbia y desaparece.
Mi cantar vuelve a plañir:
"Aguda espina dorada,
quién te pudiera sentir
en el corazón clavada".

Colgado de un barranco
duerme mi pueblo blanco,
bajo un cielo que a fuerza
de no ver nunca el mar,
se olvidó de llorar.

Por sus callejas de polvo y piedra
por no pasar, ni pasó la guerra,
sólo el olvido camina lento
bordeando la cañada,
donde no crece una flor
ni trashuma un pastor.

El sacristán ha visto
hacerse viejo al cura,
el cura ha visto al cabo
y el cabo al sacristán,
y mi pueblo después
vió morir a los tres,
y me pregunto: porqué nacerá gente
si nacer o morir es indiferente.

De la siega a la siembra
se vive en la taberna,
las comadres murmuran
su hitoria en el umbral,
de sus casas de cal.

Y las muchachas hacen bolillos
buscando, ocultas tras los visillos,
a ese hombre joven
que noche a noche forjaron en su mente,
fuerte para ser su señor
y tierno para el amor.

Ellas sueñan con él
y él con irse muy lejos,
de su pueblo y los viejos
sueñan morirse en paz,
y morir por morir
quiren morirse al sol,
la boca abierta al calor, como lagartos
medio ocultos tras un sombrero de esparto.

Escapad gente tierna
que esta tierra está enferma,
y no espereís mañana
lo que no te dió ayer,
que no hay nada que hacer.

Toma tu mula, tu hembra y tu arreo,
sigue el camino del pueblo hebreo
y busca otra luna,
tal vez mañana sonría la fortuna
Y si te toca llorar,
es mejor frente al mar.

Si yo pudiera unirme
a un vuelo de palomas,
y atrevasando lomas
dejar mi pueblo atrás,
júro por lo que fuí
que me iría de aquí,
pero los muertos están en cautiverio
y no nos dejan salir del cementerio

Sur les côtes déchiquetées entre Bretagne et Cornouaille, il est un lieu magique que seules connaissent les esprits éclairés...

La plage de sable noir, balayée par un fort vent, est le refuge des cormorans qui la survole en lançant des cris rauques...

Au loin, des blocs de pierres sont dressés, à espace régulier, ils forment un cercle, et c'est dans ce cerle que commence l'histoire ...

Nanie a écrit:

Sur les côtes déchiquetées entre Bretagne et Cornouaille, il est un lieu magique que seules connaissent les esprits éclairés...

La plage de sable noir, balayée par un fort vent, est le refuge des cormorans qui la survole en lançant des cris rauques...

Au loin, des blocs de pierres sont dressés, à espace régulier, ils forment un cercle, et c'est dans ce cerle que commence l'histoire ...

Quand les nobles âmes se retrouvent dans le cercle, le paysage disparait, une lente spirale les entoure et les porte au loin jusqu'à un chateau de pierre ou tours crenelées...

Là un escalier, étroit conduit à un passage mal éclairé... un long couloir descend dans les entrailles du chateau, il fait froid et humide, seules quelques torches brillent pour conduire les visiteurs...

Malgré cette atmosphère étrange, nul ne parait apeuré. Au contraire les sourires fleurissent sur les visages calmes.

Que vont trouver ces hommes au bout de ce chemin